20.

[gulch]

Совершенно спонтанная вещь. Хотелось написать просто о боли и отношении к ней.... а получилось опять через тот цикл.

- Тебе когда-нибудь бывает больно?
- М..что? - не слышишь, как всегда... - больно? а почему ты спрашиваешь?
- Просто ты всегда такой... невозмутимый, безэмоциональный... как будто вообще ничего не чувствуешь, все тебе легко и просто... либо по боку.
- Ну, ты же знаешь, что это не так? Ты ведь не на столько глупа, чтобы вообще во мне не сомневаться?
- А кто сказал, что я "не сомневаюсь"? Просто эта иллюзия так реальна, что в нее верят все вокруг.
- Хм... знаешь, когда боли слишком много, начинаешь к ней привыкать... она является символом того, что ты еще жив, что не умер и все еще нужно бороться... на своей войне с самим собой. Но... для такого восприятия нужен какой-то толчок. Отправной пункт, с которого начинается отсчет. У меня свой, у тебя - свой. Ты ведь понимаешь, о чем я сейчас?
- Каким же он был, этот отправной пункт, раз ты стал таким?
- Каким? Холодным? Жестоким? Мерзким? Каким? - не дождавшись ответа, можно продолжить. - Проявление эмоций делает тебя слабым перед окружающими: они знают, куда можно бить, чтобы задеть... зацепить тебя, на чем сыграть. Ты становишься уязвим и пред ними, и перед собой тоже. Это недопустимо для профессионального убийцы. Но одно дело не показывать эмоции, а другое - вообще их не испытывать. Мы не големы и не бездушные машины, чтобы не чувствовать вообще ничего. Кому какое дело до того, что я на самом деле думаю и чувствую, если все говорят то, что считают нужным, даже не удосуживаясь проверить какие-то факты или найти обоснование своим предположениям? На самом деле никому нет дела до того, что ты можешь плакать ночью в подушку, что от боли выворачивает наизнанку, но упасть в обморок ты просто не имеешь права, что для сдачи экзамена просиживаешь все свое время за заучиванием и разбором материалов, а однокурсники воспринимают хорошую оценку только как поблажку от учителя своему любимчику. Это все не видно... никто не обратит внимание на мешки под глазами, на мозоли и ссадины на руках, на то, что просто говорить разбитыми губами тяжело... а о том, что ты завсегдатай лучшей аптеки города никто и вообще не подозревает... Маска...просто защитная реакция, ты сама знаешь, сама носишь нечто подобное. Иначе не можется. Кто, если не я? Кто? Кто еще может это все вытерпеть? Кто еще может что-то кому-то доказать? Или сделать? Наши маски, хоть и едины в своей сущности, совершенно противоположны: я - бездушный ублюдок и безжалостный боец, ты - трепетная девочка, которая боится всех и вся. Вот только, когда мы их снимаем, становится понятно, что у каждого своя боль... своя война, свой выбор. И ты не такая трепетная и беззащитная, и я - не такой уж ублюдок...
Говоривший замолкает. Девушка же, наоборот:
- Пусть видят, что хотят. Это их проблемы, если они не могут разглядеть суть... даже так сильно скрываемую и охраняемую. А те, кто разглядел, уже не отделимы от нас и могут хранить тайны...
- ... которые некоторые не спешат открывать.
- Нуууу, ты тоже не спешила открываться. Пять лет всем мозги компостировала... а большинству и сейчас продолжаешь.
- Ты тоже. - слабая полуулыбка.
Это хорошо, когда рядом есть тот, кто способен понять тебя всецело. Но такое счастье дано не каждому...